Ia embora vinte vezes pra sempre voltar, falava que não queria pra se convencer disso e sempre estava lá, sentindo por não se amar o suficiente pra dizer não, dolorida por não ser o bastante pra voltar e mudar as coisas. E repetia mil vezes que era diferente sabendo que era sempre igual, falava como quem muda e não mudava nada por falar o que pensava. Era teimosia, mas aceitava calado pra não machucar enquanto sangrava andando por aí, era silêncio sempre fazendo barulho por onde passava e nunca era, sendo tudo o que pensava em ser. (falasdosilencio)